martes, 7 de noviembre de 2017

El pasajero del tren

La estación del tren
animal mixto mecánico que gime
envuelto en una atmósfera melancólica
sus quejumbrosos trenes salen y llegan
gritando sus motores ¡somos cuerpos vivos
porque cargamos vidas que quieren vivir!        
En verdad somos como equipajes  numerados
seres anónimos  que vamos echando a volar
por las ventanas a nuestros pensamientos
y a través de los vidrios empañados vemos
a la vida buscando a la vida sobre los rieles
encendidas sus entrañas de fiebre vivir




A un niño que amé
sigo amando y por siempre amaré
y este amor hará que este niño por
siempre sea el que amé amo y amaré
en mi vida la conjugación perfecta


Y en el vagón del tren entre rostros
como navíos atascados en puerto
que se miran sin nunca mirarse
viaja aquel niño que semeja serlo
por su tamaño por su aire infante
sus leves huellas de un rostro que antes reía
pero no lo es porque sus facciones son duras
hondo los surcos de su frente cuando mira
pero sí en las fugitivas chispas de sus pupilas
todavía vivas como recordando cuando lo era

Y fue niño porque deja escapar una leve sonrisa
como si por un instante mirase a un rostro querido
pero no lo es porque sentado expresa su soledad
y muestra unas manos con dedos gruesos que
manifiestan ser tallados en el trabajo duro

Y menos lo es porque se le ve manipulando un billete
¡de 10000! golpeándolo entre sus dedos índice y pulgar
y ¿en sus manos no debería tener otra cosa como un
juguete un regalo un libro de cuentos o golosinas?
e inconsciente lo dobla y desdobla sucesivamente
como calibrando su valor o deseo de multiplicarlo
o pensando cómo gastarlo qué cosas comprar
para la madre o el hermanito que espera
y ¿éste pequeño ser en verdad es un niño?

Pero fue remoto niño porque el constante
movimiento del billete en sus manos parece
trocarlo en juguete como cuando niño jugaba
pero en verdad no lo es porque mira en lejanía
viéndose solo huyéndosele voces y rostros amados
definitivamente no lo es porque se ve vacío de alegría
desconfiado como esperando las mismas hostilidades
sólo es un pequeño que la violencia lo ha hecho crecer


Y muy cerca de él se ve un bebé pálido
ansioso buscando la teta de la madre
que recuerda el brote de un primer llanto
alegría de aquel niño que acaba de nacer
entre rostros que ríen celebrando su nacimiento
y ansiosa la madre para darle su primer beso
en verdad grito-llanto-alegría que es viva voz
de un real lanzamiento de un proyecto de vida
pero es un recuerdo que acusa al niño sentado
ahondándole su tristeza ¡ya tú no lo eres!

Y este niño sentado solitario insatisfecho solo
testimonia este tiempo de una niñez sin niños
de niños que existen sin ser niños menos hijos
llegando a joven sin vivir realmente la juventud
haciéndose adulto movido por el afán del lucro
y sí arriban a una vejez solo rumian la ancianidad
una historia que aún dentro de ella nunca es suya

¿Éste es el niño que viaja en el tren?
y aquél otro que va a su lado lo remira
suscitándole vivencias cuando él lo fue
y en verdad ¿ha vivido como niño?
quiso estar en la Escuela y no pudo durar
quiso ir a su casa y la encontró cerrada
insistente llamó pero nadie le escuchó
¡qué larguísima y sola sintió la calle
aquella donde solía jugar!
¡y brusco voltea porque cree que oyó
su propio grito en aquella esquina!

Y fue al parque pero lo halló en ruinas
cubierto del agresivo malojo espinado
solo está el árbol donde gustaba oír
aquellos alegres cantos de los pájaros
y aquel bullicioso pillar de pichones y
donde jugaba al juego de las escondidas

Ahora sólo un árbol viejo con ramas truncadas
tristes y solitarias sin nidos ni aleteos de pájaros
¡pero árbol aunque viejo sigue siendo el mismo árbol!
pero si estaba la misma playa del mar murmurando
con sus mismas niñas olas a dormir en sus arenas y
aquellos botes que se mecen o solo durmiéndose
¡el mar siempre el mismo mar aunque pase el tiempo!
¿y por qué el niño no lo es aún en su tiempo de edad?
y ensoñándose se ve bañándose en sus aguas
y otra vez se siente revivido como niño


Y a sus adormilados ensueños
en ráfagas entra la dura realidad
¡llegó el tren! y abre sus puertas
otros tantos rostros disímiles cierran su paso
pero los dos se miran y se toman de las manos
como queriendo enrumbarse por nuevas rutas
y sienten a la brisa jugando con sus cabellos y
al rumor de anónimos sentados en los bancos
como si los oficios los hubieran abandonado
y vuelven a mirarse ya como viejos conocidos
y dentro sienten un rebrote de esperanzas
¡otra vida habrá de venir sin rupturas!
¡oh felicidad apura el paso de tu tiempo!


lunes, 2 de octubre de 2017

Sueño ilusiones y blasfemias


¡Oh sueño hermosa irrealidad!
viviéndose una vida bella que
en la realidad nunca se ha vivido o
volviendo vivir aquella que ya fue vivida
y fuerzas anhelos creadoras del sueño
habrán de empujar la vida soñada a
construirse con las indoblegables armas
del amor la belleza la libertad y la verdad
¡oh soñar que nos restituye cómo vivir!

El sueño/Pablo Picasso
Como sueño aquella tarde crespusculando
hacia un espectro violeta rasgado de luces plata
abismándose ante la lluvia a lo lejos relámpagos
desparramándose sobre el horizonte mar apacible
en velamen a regiones ignotas pero todas azules
bajo suspiros queriendo abarcar la vida misma
que se ovilla en aventuras andando en oleajes
yendo briosas a romperse sobre las costas
¿acaso las vivencias buscando destinos?

Luego despertar bajo un sol cargado de auroras
trayendo aires tempraneros cantares de pájaros
mis niños alborotados jugando sobre mi pecho
sintiendo la plenitud de su libertad originaria
sienta yo también los impulsos de reinventarla
capaz de desatar los nudos que también liberen
¡aquellas amadas manos preparando el fogón!

Hombre el mismo desramándose en
protagonistas construyentes de la vida
sintiéndose como ser el niño
sintiéndose como ser la juventud
sintiéndose como ser la vejez
viviéndolos en una única historia
sin abruptas rupturas interiores
¿sueño o nacen luces de amanecer?

Historia que cubre el ciclo de la vida
viviéndola en la realidad como sueño
viviéndola en el sueño como realidad
compilando los vivires como biblioteca
donde el libro azul de las instrucciones
originarias instruyen a las generaciones
cómo deben construir la vida siguiendo
el mismo plan ingeniero del cosmos
 
La vida/Marc Chagall
 Quede el gran papiro original tallado
el ciclo rebobinado en infinito en lo finito
historiado en los anillos del tronco del árbol
la vida en la muerte y la muerte en la vida
en simbiosis de amor que testifica la existencia
y el hombre en conciencia honda quiere vivirlo
pero ¿por qué todavía sólo como posibilidad?

Y esa posibilidad ¿por qué no hacerse realidad cierta?
sería hermosa historia única de niñez juventud y vejez
compilándose para arribar a la estación ¡muerte feliz!
porque en su curso no erupcionarían violencias que
rompan el ciclo vida en la muerte-muerte en la vida
el hombre felizmente realizaría sus sueños en obras
como los pájaros construyendo sus nidos para dar
inicio al período de reproducción hasta el siguiente

Y ese nefasto lucro para atesorar la propiedad
como fuente única de la violencia se extinguiría
quedando la vida libre para cumplir su misión vivir
como las moléculas en su tarea de hacer células
pero en la actual ruptura hombre y naturaleza
 ¿subsisten fuerzas creadoras para lograrlo?

Pero nunca como el mito de Eurídice
jamás como el mito de Orfeo
pero si amando como Eurídice
si amando como Orfeo tocando la lira
aunque sea en ignoto abismo del infierno
para mantener incólume el amor creador
¿hasta cuándo espera el tiempo porvenir?
 
Surrealismo familiar/Marc Chagall
Y develadas las mitologías en su raíz y fines
en el crisol del saber y experiencias reales
¡vivir la vida en la muerte!
¡vivir la muerte en la vida!
celebrar su comunión en cuerpo y alma viviendo
en crescendo empujando la evolución de la vida
igual que la célula en el construir de sus órganos
¿si ella lo hace por qué el hombre a consciencia
también en su historia no los construye?

Y este ciclo vida en muerte-muerte en vida
 vivirlo como una realidad pura y hermosa
por los caminos profundos de la espiritualidad
que nos dé la conciencia de un vivir pleno que
nos permita recibir a la muerte con satisfacción
por haber cumplido en obras la misión de vivir
¿pero podemos conocer este vivir? ¿imposible?
¡podemos! para que la vida tenga sentido vivirla
y así no habría jamás más atentados a la vida

Y si el Universo hizo su magna creación
yo su creatura ¿por qué también no hacerlo?
¡el hombre la mujer el joven pueden hacerlo!
armado con la sabiduría y experiencia activándose
¡oh reflexión meditación estudio y trabajo creador
armas de construcción permanente del hombre!
¡por fin unas ciencias para el mejor vivir!
 
Constructores/Fernand Leger
Y existir construyéndonos con estas armas para
vivir el ciclo bajo una permanente religión interior
como una fuerza espiritual avivante del alma
cada hombre cada mujer cada joven cada niño
convertido interiormente en su propio dios
en su propio sacerdote en su propia iglesia
¿cómo hacerlo? construyéndose consciente
sin ruptura en un hombre totalmente humano
pero ¿aun soñamos o vamos a despertar?

Y en este tiempo no es extraño que el hombre
ante la vorágine de la violencia que le azota
 grite sus ilusiones. Diga cosas absurdas
lance blasfemias que rebotan
por toda la comba del universo
pero preñadas de sinceros anhelos
¿y esa voz agria que nos manda a callar?
¡hombre quedémonos en el silencio
hasta que abramos sus pórticos!

Meditación para trascender el hombre mismo
y en mi propia escala de vida Yo mismo dios
y en su escala universal el Hombre él mismo dios
en ambas escalas-historias con su propio sacerdocio
Yo-Hombre arquitecto creando su propia arquitectura
 con su cerebro con su corazón y con su alma
                                                            
Y ¿acaso estamos lanzando blasfemias?
sólo afirmamos que aún en tiempo de violencia
vivimos en esas escalas aunque sea por rendijas!

¡Deshagamos los mitos desde sus orígenes!
¿a quién hallamos como real y único creador?
¡Yo y solamente yo en tanto Hombre soy!
el hombre piensa y pensando ha creado los dioses
el hombre siempre ha sido un creador de religiones
porque cuando no ha logrado explicar un fenómeno
en su lugar crea una con nombre particular sabiendo
que está dejando algo sin resolver para más luego
 esclarecerlo con el saber y experiencia adquiridos

El mito de Orfeo/Marc Chagall
¡Encontrémonos en los orígenes de estos mitos
y reempecemos la gran Odisea de la creación!
¿acaso no somos hechos de polvos de estrellas?
¿por qué evadimos nuestra responsabilidad?
¡concienticémonos en las fuentes originarias
para rehacer nuestra condición humana!

Y como el universo la naturaleza su hija
ambos creadores de vidas él su hijo también lo es
porque el hombre posee el atributo de la inteligencia
en simbiosis con la justicia libertad verdad y belleza
y sobre todo es el portador del amor que lo dota
de una especial sensibilidad para encontrar lo bello
pero con todos estos atributos portándolos desde niño
¿cómo es posible que todavía no ha podido despojarse
de la violencia y construir un vivir verdadero?

¡Por eso Yo afirmo! ¡el Hombre afirma!
cantándose en un inmenso poema epopéyico
¡sí podemos hacerlo pero en un hacer constante
en crescendo si en verdad no los proponemos!
como lo hace la semilla y de ella
la flor el fruto el árbol el bosque
como lo hace el huevo o embrión y
de él las aves los peces las mariposas
como el cigoto en el vientre y de él el niño

Ser Yo-Hombre aprehendiendo saberes
proclamamos afirmamos ¡vamos a vivir!
extinguiendo desde la raíz a la violencia
apartándonos del lucro la codicia y del odio
paciente construyéndonos con trabajo creador
bajo la plena libertad justicia verdad y belleza
y gozoso llenándonos cada vez más de amor
viendo al hombre como hermano del hombre
y amar sólo amar y por siempre amar



jueves, 7 de septiembre de 2017

Mamá papá hijos tres allegros

El Arte verdadero
incluso el que devela lo bello
en aquella realidad que es fea
nace porque la vida nace
invocándolo para expresarse
la Vida es el cuerpo del Arte
el Arte es la voz de la Vida
para que el hombre exprese
toda la potencia de su vivir
infinito dentro de lo finito







Dos mujeres dos pájaros
Lale/Paris 2017








Canto a la progenie para que brote como espiga
la vida cantándose a sí misma haciéndose poema
verdadero para ser fundamento del bienestar humano
pero en disfraz de historia falsa se convierte en maldad
¿cuál de estos dos caminos el hombre
ha tomado o se encuentra transitando?
respuesta que está en el corazón de esta sociedad
o en la música de los primitivos pasos del hombre
que aún ocultos latentes en las luces de los astros
continúan haciendo la historia del vivir de la vida
que todavía es un hermoso proyecto por hacer
 
Amantes en las lilas/Marc Chagall
Y en una primera mirada o encuentro
o la simpleza de solo mirar un retrato o
la conversación fugaz en un parque verde
o la conmoción ante la belleza de un paisaje o
el mutuo mirarse en los océanos de las pupilas
simplemente nace el amor y se anida profundo
¡oh “estar enamorado”! ¡oh botón mágico del amor!
¿o de antemano está en todo lo bello y sólo renace?

¡Oh fantasía del vivir! asoma el rostro de su realidad
en aquellos anhelos o los sueños de gestar los hijos
que revoleteando como nubes en los países del alma
muestra al hombre intentando crear tiempos humanos y
la fuerza de la simbiosis y la gravitacional cobra cuerpo
en la vida que nace solo para hacerse realidad humana

¡Oh fantástico sueño! nacer los niños
sentir la musicalidad de su libre reír
ver por doquier las travesuras de sus juegos
su curiosidad descubriéndole secretos a la vida
ese vigoroso despliegue de su libertad original
el botón de una nueva y real alegría abriéndose y
¡asombro! el viejo orden racional que imponemos
desapareciendo ante el mágico desorden infantil

Paloma hija jugando con renacuajos/Pablo Picasso
Y del amor nacen los hijos
en sus sendas brota la familia
como el fundamento de la sociedad
aquella para en verdad llegar a vivir
aunque solo sea por rendijas abiertas
cuando arriban tiempos de la violencia
y la palabra Vida se hace hecho mágico
aún en esta sociedad que por extraños
caminos llegó a fundarse en la violencia
y brota el combate por la vida verdadera

Pero Vida puro movimiento orgánico ¡Vida!
¡por qué te alejas tanto hasta hacerte indefinible
por qué todavía persiste en sueños o en anhelos!
vida que empuja hacerse pero conspira no hacerse
contradicción que incrédula observa la naturaleza
aunque ella misma lucha para resolver la paradoja
el hombre entrabado en la encrucijada de su vida

Y todas las mañanas al levantarse con el sol o
cruzarse yendo de un cuarto a otro de la casa
o encontrarse en la mesa de comer o
haciendo los preparativos para salir
ondas voces amorosas ¡mamá! ¡papá! le bañan
¡qué altas notas de sonatas o cantatas tocan
el piano del corazón del hombre y de la mujer!
y arraiga la certidumbre ¡soy padre! ¡soy madre!
y los niños sienten haciéndose en verdad hijos y
también les llega la ilusión ¡ser padre! ¡ser madre!
y asoma la hermosa rama de vidas ¡hijos de hijos!
 
La rama/Marc Chagall 
Y es cuando se funda el reino de la sonrisa y de la risa
siempre brotando ante cualquier momento o motivo
la alegría plena testimoniando que aquél amor existe
el sol dando luz de oro y la luna dando su luz de plata
y renace la convicción !la familia fundada para vivir!
entonces ¿por qué el combate permanente por la vida?
¿la vida por sí misma no puede llegarnos para vivirla?
o ¿es qué la familia no es suficiente para un vivir feliz?

¡Sociedad! ¡sociedad! invención del hombre
exhortación también para hacer el bien o el mal
y de su seno brotan los caminos hacia la violencia
cuando ocurre construirse en torno a la propiedad
y ¿por qué no en torno a los sueños en crescendo?
y es cuando la familia se hace ¡navío naufragando!
aún cuando los hijos siguen como faros encendidos
y ya la sonrisa o la risa se van haciendo ocasionales
la alegría ahora subsiste todos los días fracturándose
las palabras mamá o papá pierden su sonido original
pudiendo llegar hacerse cotidiano convencionalismo
¿y el amor anidado para que el hombre sea humano?

Náufrago/William Turner
Sociedad que en el tiempo se despoja del amor
para construirse mediante el lucro cuantificando
su cuerpo y alma en cifras de riqueza material
y ya no se construye de la crianza de sus niños
para hacerse hijos luego padre y madre verdaderos
ahora familia sólo será de papá mamá e hijos formales
habrá quien tiene mamá y no posee papá o viceversa
también existirán los que no tienen ni mamá ni papá
entonces en este tiempo ¿cuál vida? ¿cuál sociedad?

Y como la cizaña entre las espigas de trigo brota
la sociedad moderna sinónimo de familia dividida
casas separadas distintas contradicción permanente
en una oyéndose ¡papá! haciéndole renacer la sonrisa
en la otra oyéndose ¡mamá! floreciéndole la sonrisa
sonrisas que brotan queriendo construir esperanzas
dispuestas a llamar a la reconstrucción de un solo hogar
pero a veces en una u otra ya no se oye ni papá ni mamá o
en una u otra gritos ¡papá mamá! solo ecos de aquel amor

Pero ecos de aquél amor todavía simiente de gestación
el milagro o la magia de la vida todavía persiste latiendo y
mamá o papá en aquella o en esta casa o fracción de familia
su sólo sonido recrea el lenguaje y el abecedario del amor
y cuando esa mujer oye ¡mamá!
y cuando ese hombre oye ¡papá! y
esos niños escuchan ¡hijos! ¡hijos!
brota la alegría reclamando su antiguo cauce y
el amor clama la necesidad de la reunificación
y la magia musical ¡Vida! ¡Vida! renace y aflora
su fuerza original de simbiosis y gravitacional
y de nuevo rebrota la sonrisa para hacerse risa
y otra vez la alegría como testimonio del amor

Niños/Vincent Van Gogh 
Y ¡papá mamá hijos de hijos! allegros de una sinfonía
componiéndose solo para oírla el alma del ser humano
para que el hombre no olvide que su nacer es para vivir
y recobrar la Vida su condición humana solo para existir
como la hoja la flor el fruto el árbol las aves las aguas
que existen portando su condición de hechos naturales
entonces la Vida será seres diversos amándose