domingo, 24 de diciembre de 2017

Los senos nidos del amor


Cuando nace
el primer hijo (a)
aparte de la alegría
¿no sentimos como un algo
indefinible que nos modifica y
que aún no sabemos qué es?

Y contamos
cierto relato fantasía
del nacer de un niño

El amor filial/Pietri Paúl Rubens
                                                                                                                      
El  mar como durmiéndose
bajo sus continuos cánticos
entre sus pliegues de aguas azules
pincelándose en crepúsculo rasgado
en largos trazos de pálidos violetas
Y sobre su encendido horizonte
lento se siluetea una bella mujer
como dejando fluir de su pecho
ondas de albas llamando auroras
sobre rieles de luces que parecen
nacer en sus senos nidos de amor
y de la fulgida gracia de su niño
envuelto en estelas de arcoíris
¡Nacimiento!  mujer ¡dio a luz!
nace el niño nace la madre  y
estalla aquel primer llanto alegría
que se incuba en las entrañas como
una esencia de la condición humana
un momento para enmendar o para
iniciar un nuevo vivir en la vida
Y toda la naturaleza vibra
sus ondas fluyen hacia el cosmos
como diciéndole: ha nacido un ser
estremeciéndose porque siente
ecos que son prolongaciones del
palpitar de los senos de la madre
¡El nacimiento! acontecer
que todo lo conmueve y une!
asomando el tiempo del amor
con el anhelo de fundar su reino
Y este tiempo en parto
inevitable viene con presagios
pero previniendo cobija al niño
y bajo nubosidades advierte
¡mujer hombre si en verdad
van a ser madre y padre
no le vayan a pegar!
En el cielo abre el arcoíris
y entre sus gamas azul y violeta
queda inscrita  la advertencia

El nacimiento de la Vía Láctea/Pietri Paúl Rubens
Y ante el poniente  de este tiempo
el arcoíris aviva su espectro violeta
¡mujer! ¡hombre! no le peguen
¡madre! ¡padre! no me peguen!
y de las rupturas del tiempo amor
adviene el tiempo de la violencia
pero ¿quién causa la ruptura?
Y hubo una piedra ancestral…
de los primeros amores del hombre
que bajo tanto sol de mediodía
enrojece su cara porque no
quiere ser altar de sacrificios
pero en sus grietas queda la herida
como un hondo temor de aquel niño
viendo en alto el brazo ejecutor
amenazante de su progenitor
Y hubo una piedra filtro paciente
                                                                       destilando su melancólica gota
llenando el tinajón que sacia la sed
pero la erosión gravita su cauce
y la gota en tristeza llega a cesar
y ahora el hombre vaga sediento
¿quién rompe el tiempo de la vida?
Dos piedras originarias fundadoras
testigos del nacer del hombre y
de su crecer en el tiempo de la vida
pero ¿hacia dónde su historia?

Dos momentos en un solo momento
el amor que venía cantando lo obligan
a la ira y tomar otro derrotero incierto
un camino que todavía transitamos
 Y bajo la concavidad del Universo
agolpándose en nubosidades se
acallan sus truenos en ecos silentes y
en su borde queda ¡el silencio abismado!
preñándose la noche de presagios donde
padre e hijo asombrados se miran
entonces sobre el filo de ese silencio
en cascada desciende un juramento
¡la mujer bañada en horizontes
hecha madre jura siempre serlo
ante el hombre que solo mira!

Cimón y Pero/Hija amamanta al padre en la prisión/Pietri Paúl Rubens
Y entre los rayos del sol e hilos de lluvia
el arcoíris tremolándose en el cénit
¡mujer! ¡hombre! no le peguen
¡madre! ¡padre! no me peguen
pero ¡cómo van llegar a ser hijo o madre
o padre si se construyen entre violencias!
pero ya la violencia avanza hacia la Tierra
y el amor cauteloso se guarda en el silencio

Y el niño que antes miraba con amor
ahora el temor le surca su frente
¿acaso huella de aquel intento de
ofrenda en la piedra altar de sacrificio?
y surge este hombre ya hecho violencia
pero el silencio queda como almacén
de la esperanza y hábitat de la madre
mientras el hombre padre sólo mira
Insistente el arcoíris en su tremolar
¿una mujer que le pega al niño puede
ser madre por el solo hecho de parirlo?
¿el hombre que sólo mira puede ser padre?
¿ese niño criándose en violencia será hijo?
Necesario que la cantera del amor
siga con su boca mina abierta pero
también necesario sus escultores
para que la sigan tallando
como las abejas su colmena

La familia/Pietri Paúl Rubens
Madre padre e hijo ¡el Ser en familia!
construyéndose bajo la crianza que
es amor ejercido permanentemente
como lo hacen los pájaros criando su nidada
en amor creciendo para mantener el canto
en el bosque bajo los cambios de estaciones
afirmando reafirmando ¡soy pájaro!
Pero ya la violencia ha fundado su reino
mientras los senos del amor en su leche
gestan la venida de otro nuevo tiempo
¿cómo se enteran? ¿cómo lo logran?
fuerzas inocultables aún sin conocerse
hacen que la vida busque cómo emerger
empezando solo ¡gestar! ¡amamantar!
luego ser solo tiempo de crecer ¡crecer!
para luego fecundar solo para gestar

Madre/Miguel Ángel Buonarroti
Mientras el nacimiento no cesa su labor
insistiendo en tallar a la ¡mujer en madre!
¡al hombre en padre! ¡al niño en hijo!

Y la esperanza no se acumula sino se cuaja
para emerger en las realidades que anida
la roca deja libre su grito llamando la vida y
la tinaja vuelve al rítmico gotear de su gota
dejando ver en sus cristales aquel arcoíris
que le muestra al niño la fuente manando
la leche de los senos nidos del amor
¡y con qué avidez bebe la vida!

martes, 7 de noviembre de 2017

El pasajero del tren

La estación del tren
animal mixto mecánico que gime
envuelto en una atmósfera melancólica
sus quejumbrosos trenes salen y llegan
gritando sus motores ¡somos cuerpos vivos
porque cargamos vidas que quieren vivir!        
En verdad somos como equipajes  numerados
seres anónimos  que vamos echando a volar
por las ventanas a nuestros pensamientos
y a través de los vidrios empañados vemos
a la vida buscando a la vida sobre los rieles
encendidas sus entrañas de fiebre vivir




A un niño que amé
sigo amando y por siempre amaré
y este amor hará que este niño por
siempre sea el que amé amo y amaré
en mi vida la conjugación perfecta


Y en el vagón del tren entre rostros
como navíos atascados en puerto
que se miran sin nunca mirarse
viaja aquel niño que semeja serlo
por su tamaño por su aire infante
sus leves huellas de un rostro que antes reía
pero no lo es porque sus facciones son duras
hondo los surcos de su frente cuando mira
pero sí en las fugitivas chispas de sus pupilas
todavía vivas como recordando cuando lo era

Y fue niño porque deja escapar una leve sonrisa
como si por un instante mirase a un rostro querido
pero no lo es porque sentado expresa su soledad
y muestra unas manos con dedos gruesos que
manifiestan ser tallados en el trabajo duro

Y menos lo es porque se le ve manipulando un billete
¡de 10000! golpeándolo entre sus dedos índice y pulgar
y ¿en sus manos no debería tener otra cosa como un
juguete un regalo un libro de cuentos o golosinas?
e inconsciente lo dobla y desdobla sucesivamente
como calibrando su valor o deseo de multiplicarlo
o pensando cómo gastarlo qué cosas comprar
para la madre o el hermanito que espera
y ¿éste pequeño ser en verdad es un niño?

Pero fue remoto niño porque el constante
movimiento del billete en sus manos parece
trocarlo en juguete como cuando niño jugaba
pero en verdad no lo es porque mira en lejanía
viéndose solo huyéndosele voces y rostros amados
definitivamente no lo es porque se ve vacío de alegría
desconfiado como esperando las mismas hostilidades
sólo es un pequeño que la violencia lo ha hecho crecer


Y muy cerca de él se ve un bebé pálido
ansioso buscando la teta de la madre
que recuerda el brote de un primer llanto
alegría de aquel niño que acaba de nacer
entre rostros que ríen celebrando su nacimiento
y ansiosa la madre para darle su primer beso
en verdad grito-llanto-alegría que es viva voz
de un real lanzamiento de un proyecto de vida
pero es un recuerdo que acusa al niño sentado
ahondándole su tristeza ¡ya tú no lo eres!

Y este niño sentado solitario insatisfecho solo
testimonia este tiempo de una niñez sin niños
de niños que existen sin ser niños menos hijos
llegando a joven sin vivir realmente la juventud
haciéndose adulto movido por el afán del lucro
y sí arriban a una vejez solo rumian la ancianidad
una historia que aún dentro de ella nunca es suya

¿Éste es el niño que viaja en el tren?
y aquél otro que va a su lado lo remira
suscitándole vivencias cuando él lo fue
y en verdad ¿ha vivido como niño?
quiso estar en la Escuela y no pudo durar
quiso ir a su casa y la encontró cerrada
insistente llamó pero nadie le escuchó
¡qué larguísima y sola sintió la calle
aquella donde solía jugar!
¡y brusco voltea porque cree que oyó
su propio grito en aquella esquina!

Y fue al parque pero lo halló en ruinas
cubierto del agresivo malojo espinado
solo está el árbol donde gustaba oír
aquellos alegres cantos de los pájaros
y aquel bullicioso pillar de pichones y
donde jugaba al juego de las escondidas

Ahora sólo un árbol viejo con ramas truncadas
tristes y solitarias sin nidos ni aleteos de pájaros
¡pero árbol aunque viejo sigue siendo el mismo árbol!
pero si estaba la misma playa del mar murmurando
con sus mismas niñas olas a dormir en sus arenas y
aquellos botes que se mecen o solo durmiéndose
¡el mar siempre el mismo mar aunque pase el tiempo!
¿y por qué el niño no lo es aún en su tiempo de edad?
y ensoñándose se ve bañándose en sus aguas
y otra vez se siente revivido como niño


Y a sus adormilados ensueños
en ráfagas entra la dura realidad
¡llegó el tren! y abre sus puertas
otros tantos rostros disímiles cierran su paso
pero los dos se miran y se toman de las manos
como queriendo enrumbarse por nuevas rutas
y sienten a la brisa jugando con sus cabellos y
al rumor de anónimos sentados en los bancos
como si los oficios los hubieran abandonado
y vuelven a mirarse ya como viejos conocidos
y dentro sienten un rebrote de esperanzas
¡otra vida habrá de venir sin rupturas!
¡oh felicidad apura el paso de tu tiempo!


lunes, 2 de octubre de 2017

Sueño ilusiones y blasfemias


¡Oh sueño hermosa irrealidad!
viviéndose una vida bella que
en la realidad nunca se ha vivido o
volviendo vivir aquella que ya fue vivida
y fuerzas anhelos creadoras del sueño
habrán de empujar la vida soñada a
construirse con las indoblegables armas
del amor la belleza la libertad y la verdad
¡oh soñar que nos restituye cómo vivir!

El sueño/Pablo Picasso
Como sueño aquella tarde crespusculando
hacia un espectro violeta rasgado de luces plata
abismándose ante la lluvia a lo lejos relámpagos
desparramándose sobre el horizonte mar apacible
en velamen a regiones ignotas pero todas azules
bajo suspiros queriendo abarcar la vida misma
que se ovilla en aventuras andando en oleajes
yendo briosas a romperse sobre las costas
¿acaso las vivencias buscando destinos?

Luego despertar bajo un sol cargado de auroras
trayendo aires tempraneros cantares de pájaros
mis niños alborotados jugando sobre mi pecho
sintiendo la plenitud de su libertad originaria
sienta yo también los impulsos de reinventarla
capaz de desatar los nudos que también liberen
¡aquellas amadas manos preparando el fogón!

Hombre el mismo desramándose en
protagonistas construyentes de la vida
sintiéndose como ser el niño
sintiéndose como ser la juventud
sintiéndose como ser la vejez
viviéndolos en una única historia
sin abruptas rupturas interiores
¿sueño o nacen luces de amanecer?

Historia que cubre el ciclo de la vida
viviéndola en la realidad como sueño
viviéndola en el sueño como realidad
compilando los vivires como biblioteca
donde el libro azul de las instrucciones
originarias instruyen a las generaciones
cómo deben construir la vida siguiendo
el mismo plan ingeniero del cosmos
 
La vida/Marc Chagall
 Quede el gran papiro original tallado
el ciclo rebobinado en infinito en lo finito
historiado en los anillos del tronco del árbol
la vida en la muerte y la muerte en la vida
en simbiosis de amor que testifica la existencia
y el hombre en conciencia honda quiere vivirlo
pero ¿por qué todavía sólo como posibilidad?

Y esa posibilidad ¿por qué no hacerse realidad cierta?
sería hermosa historia única de niñez juventud y vejez
compilándose para arribar a la estación ¡muerte feliz!
porque en su curso no erupcionarían violencias que
rompan el ciclo vida en la muerte-muerte en la vida
el hombre felizmente realizaría sus sueños en obras
como los pájaros construyendo sus nidos para dar
inicio al período de reproducción hasta el siguiente

Y ese nefasto lucro para atesorar la propiedad
como fuente única de la violencia se extinguiría
quedando la vida libre para cumplir su misión vivir
como las moléculas en su tarea de hacer células
pero en la actual ruptura hombre y naturaleza
 ¿subsisten fuerzas creadoras para lograrlo?

Pero nunca como el mito de Eurídice
jamás como el mito de Orfeo
pero si amando como Eurídice
si amando como Orfeo tocando la lira
aunque sea en ignoto abismo del infierno
para mantener incólume el amor creador
¿hasta cuándo espera el tiempo porvenir?
 
Surrealismo familiar/Marc Chagall
Y develadas las mitologías en su raíz y fines
en el crisol del saber y experiencias reales
¡vivir la vida en la muerte!
¡vivir la muerte en la vida!
celebrar su comunión en cuerpo y alma viviendo
en crescendo empujando la evolución de la vida
igual que la célula en el construir de sus órganos
¿si ella lo hace por qué el hombre a consciencia
también en su historia no los construye?

Y este ciclo vida en muerte-muerte en vida
 vivirlo como una realidad pura y hermosa
por los caminos profundos de la espiritualidad
que nos dé la conciencia de un vivir pleno que
nos permita recibir a la muerte con satisfacción
por haber cumplido en obras la misión de vivir
¿pero podemos conocer este vivir? ¿imposible?
¡podemos! para que la vida tenga sentido vivirla
y así no habría jamás más atentados a la vida

Y si el Universo hizo su magna creación
yo su creatura ¿por qué también no hacerlo?
¡el hombre la mujer el joven pueden hacerlo!
armado con la sabiduría y experiencia activándose
¡oh reflexión meditación estudio y trabajo creador
armas de construcción permanente del hombre!
¡por fin unas ciencias para el mejor vivir!
 
Constructores/Fernand Leger
Y existir construyéndonos con estas armas para
vivir el ciclo bajo una permanente religión interior
como una fuerza espiritual avivante del alma
cada hombre cada mujer cada joven cada niño
convertido interiormente en su propio dios
en su propio sacerdote en su propia iglesia
¿cómo hacerlo? construyéndose consciente
sin ruptura en un hombre totalmente humano
pero ¿aun soñamos o vamos a despertar?

Y en este tiempo no es extraño que el hombre
ante la vorágine de la violencia que le azota
 grite sus ilusiones. Diga cosas absurdas
lance blasfemias que rebotan
por toda la comba del universo
pero preñadas de sinceros anhelos
¿y esa voz agria que nos manda a callar?
¡hombre quedémonos en el silencio
hasta que abramos sus pórticos!

Meditación para trascender el hombre mismo
y en mi propia escala de vida Yo mismo dios
y en su escala universal el Hombre él mismo dios
en ambas escalas-historias con su propio sacerdocio
Yo-Hombre arquitecto creando su propia arquitectura
 con su cerebro con su corazón y con su alma
                                                            
Y ¿acaso estamos lanzando blasfemias?
sólo afirmamos que aún en tiempo de violencia
vivimos en esas escalas aunque sea por rendijas!

¡Deshagamos los mitos desde sus orígenes!
¿a quién hallamos como real y único creador?
¡Yo y solamente yo en tanto Hombre soy!
el hombre piensa y pensando ha creado los dioses
el hombre siempre ha sido un creador de religiones
porque cuando no ha logrado explicar un fenómeno
en su lugar crea una con nombre particular sabiendo
que está dejando algo sin resolver para más luego
 esclarecerlo con el saber y experiencia adquiridos

El mito de Orfeo/Marc Chagall
¡Encontrémonos en los orígenes de estos mitos
y reempecemos la gran Odisea de la creación!
¿acaso no somos hechos de polvos de estrellas?
¿por qué evadimos nuestra responsabilidad?
¡concienticémonos en las fuentes originarias
para rehacer nuestra condición humana!

Y como el universo la naturaleza su hija
ambos creadores de vidas él su hijo también lo es
porque el hombre posee el atributo de la inteligencia
en simbiosis con la justicia libertad verdad y belleza
y sobre todo es el portador del amor que lo dota
de una especial sensibilidad para encontrar lo bello
pero con todos estos atributos portándolos desde niño
¿cómo es posible que todavía no ha podido despojarse
de la violencia y construir un vivir verdadero?

¡Por eso Yo afirmo! ¡el Hombre afirma!
cantándose en un inmenso poema epopéyico
¡sí podemos hacerlo pero en un hacer constante
en crescendo si en verdad no los proponemos!
como lo hace la semilla y de ella
la flor el fruto el árbol el bosque
como lo hace el huevo o embrión y
de él las aves los peces las mariposas
como el cigoto en el vientre y de él el niño

Ser Yo-Hombre aprehendiendo saberes
proclamamos afirmamos ¡vamos a vivir!
extinguiendo desde la raíz a la violencia
apartándonos del lucro la codicia y del odio
paciente construyéndonos con trabajo creador
bajo la plena libertad justicia verdad y belleza
y gozoso llenándonos cada vez más de amor
viendo al hombre como hermano del hombre
y amar sólo amar y por siempre amar