Vivo en la vida de mi madre

La madre fue y es

y seguirá siendo en el tiempo

una constante universal

como lo es la velocidad de la luz

y su perennidad codificada

en su inextinguible maternidad

es lo que da sentido a pertenecer

y vivir en este universo

 

Madre en madera de hilo/Fco. Díaz de León 

Mirando la tarde caer entre sepias y lilas
siento el trajinar de mi madre en el fogón
que reviven vivencias de cuando era niño 
como ponerme a oír los pasos del viento

meciendo las copas de arbustos y árboles

que hace cantar sus ramajes y desprender

celajes cuando rozan sus racimos frutales

aquellos granados mangos y guayabos

aguacates mameyes castaños y cocales

que parecen danzar al son de una sinfonía
inaudible porque solo quiere tocarnos hondo
y como en ensueños hacía comparaciones
para tratar de presentir sus tonalidades

Y era una de mis ocupaciones predilectas

en Carúpano mi melancólico pueblo natal y

mucho más musical se me hacían esas melodías

porque sentía que eran como brotes de los brazos

del viento que alegres venían del mar acarreando

remembranzas de conversaciones de pescadores

que narraban alguna que otra odisea en el mar

y bajo su frescura y sabor de sal me gustaba

imaginar cuentos que luego guardaba en aquellos

inolvidables rincones de la casa donde vivía

hasta el punto que cuando iba a dormir sentía

placer escudriñar uno a uno esos rincones

e inevitable revivir a mi madre celando mi sueño y

su menudo y ágil paso que dejaba manar brisas como

si ella fuera parte de ese viento que venía del mar

 

Paisaje marino/Vincent Van Gogh 

Y ahora para conservar esas queridas vivencias

impongo a mi mente que sea su amante celador

y a mi memoria cerrar sus puertas y ventanas para

tratar de impedir las perturbaciones de este mundo
un mundo que no se vive sino se padece y nos
obliga a oírlo sentirlo presentirlo con escalofrío

su particular ronroneo metálico de su muerte inútil

violencia que se enseñorea en sus espacios sombras

ahora renovados con la muerte de decapitaciones y

descuartizamientos de cuerpos del reinado de la droga

la política a granel de la mentira que trueca en “verdad”

enfermedades y hambres como plagas azotando

y su inveterado hábito de truncar el ciclo de la vida

interrumpiendo abruptamente el derecho a esa vida

en verdad configuración de una gigantesca sepultura

Y ahora la Tierra gira convertida en una esfera

sepultura donde el hombre entierra a la vida

cuántas madres cuántos hijos ya son yacentes

cuántas madres cuántos hijos serán sepulcros y

cuántos padres cuántos hombres sin llegar a padres

cuántos niños nacen sin poder llegar a ser reales hijos

cuántos de los otros seres vivos son exterminados

cuánto se rompen los equilibrios naturales del vivir

que acarrean a esta vida mortales consecuencias

la vida se hace muerte dividida en cuerpos enterrados

con los ojos desmesuradamente abiertos la sorpresa

queda petrificada en sus rostros ante lo imprevisto

como una protesta latente contra el crimen cometido

contra la interrupción violenta del derecho a la vida

¡y hoy como nunca qué gigantesca necesidad se siente

en el alma por vivir una real y verdadera vida! Y como

grito se oye ¡quiero vivir pero en forma auténtica!

y los anhelos las esperanzas por ella ya son ruegos

dolores llantos por una real y auténtica resurrección

para que el ciclo de la vida vuelva a tomar su curso

que sepa dónde empieza y cuando debe terminar

como el rio que nace manantial y llega hasta el mar

 

Maternidad/de Blinder

Y es un combate para rescatar la vida de ese mundo

planteando siempre cómo hay que hacerlo extinguir

afortunadamente aún existimos quienes podemos

soñar anhelar los que forjamos a las esperanzas

de las posibilidades reales de alcanzar otro vivir y

dentro de esa utopía de posibles nuevas realidades

yo señalo caminos que apuntan hacia ese porvenir

y a causa de ello vislumbro momentos frecuentes

donde mis amores que físicamente están ausentes

se asoman por los intersticios de mi universo que

me apartan del horizontes a tales perturbaciones

la abeja mujer Carmen Susana mi madre

la de la enramada dulzura Ana mi abuela

el del amor severo Eustacio mi abuelo

y otros también amados a quienes recurro

y me hacen señas como un cielo de estrellas

un caleidoscopio de permanente alumbrado

que en largas noches me ocupo en descifrar

para componer el pentagrama de cada día

y todos me hablan de su amor con el que

pleno nutro el solar sinfonía de mi alma

Y vivo la vida bajo una concavidad que tejo

alumbrada por ese cielo caleidoscopio que me

deshacen las sombras y ataja las acechanzas

de este tiempo que estoy obligado a transitar y

me permite trocar las tristezas en melancolías y

en trazos de alegrías aunque en verdad fugaces

pero suficientes para mantener animada la vida que

paciente construyo bajo estos intersticios lumínicos

y mi madre es la más agitada iluminando su rostro

con su risa suelta que me aviva su historia vivida

los otros u otras son más serenos pero incitantes

Y así paso esta vida como tejiendo madejas de luces

que encienden un romance nocturno de piano y violín

unas veces sueños otras ensueños y otras viendo caer

en tardes con sol la melancólica lluvia entreviéndose

la parsimoniosa espera de un algo que debe acontecer

constantemente nutriéndolo de anhelos y esperanzas

pero también de invalorables realizaciones como una

sinfonía compuesta de risas de los hijos de mis hijos

que testimonian que tengo una existencia que vivo

y así les armo jugarretas a este amenazante tiempo

impidiendo mi encierro en el recinto de sus sombras

 

Amapolas/Vincent Van Gogh

Y mi mirada va mostrándome como cálidos tizones

los brazos de la  historia de mi madre que me guían y

detrás la abuela el abuelo que suman una sola historia

que contienen los signos devenir de ese algo esperado

porque ¿para qué mi madre vivió ese casi siglo de vida

y tantas y tantos que seguirán viviendo sus centurias?

¿cuál será el destino de esas historias que se juntan? Y

¿qué de esa multitud de niños que seguirán naciendo?

¿y no será posible que los hijos de los hijos desmonten

de ese horizonte sus pavesas y las hagan rojas brasas y

de ellas fogatas que incendie el presente de porvenires

para que el combate por la vida haga futuros de luces?

Preguntas a la cadena de los hijos de los hijos

que son las mismas que devienen de los tiempos

y todavía persisten sin dársele debida respuesta

y son las mismas cuando aquel ser vivo ancestral

decide: de estos cuatro miembros en que ando

me yergo en dos y me hago hombre bípedo. Y

él en verdad empezó hacer su historia propia

y en su cueva al calor de la fogata reía libre

vivía del amor a los suyos y de la imaginación

procurando la armonía de su vida y entorno y

su trabajo plasmándolo en las cóncavas paredes

para ir construyendo su memoria que lo guiaba

una sociedad de hermanos asomando su rostro

pero un tiempo inesperado advino la gran ruptura

y su lucha hecha solo para construirse a sí mismo

va trocarse en violencia que destruye todo lo útil

y aquellas preguntas guiadoras son suspendidas

¿por qué? ¿cómo ocurrió? ¿para obtener qué?

Y ahora estamos en este tiempo detenido mirando aquel horizonte que clama para que el aun hombre o cuasi hombre vaya a sembrarlo, a dar continuidad a esa historia que el hombre bípedo venía haciendo y seguir elaborando las soluciones a esas preguntas con el auténtico amor tejiéndose en ramajes verdes, el trabajo persistente y sostenido, construyendo la arquitectura del vivir con sus manos y cerebro dentro de un reino de belleza justicia y libertad, con el arma de la verdad resolviendo sus retos como una dialéctica del hombre bípedo con la que venía abriendo los caminos primigenios a la vida.

  

Y no es difícil imaginarlo en cuclillas con sus piedras en las manos, su hacer –manos y cerebro- de herramientas para ir edificando su vivir. Y en su interior esa combinación dialéctica avanzando, la de sus manos y cerebro venciendo contradicciones que lo van convirtiendo cada vez más en el verdadero creador, construyendo su mundo con las esencias de las realidades interior y exterior que va captando, poniendo a un lado o no atendiendo lo superfluo, porque solo le importaba y solo tenía tiempo para incorporar esas esencias a su vida ¿mayor belleza en la vida será posible llegar a crear?

Y crean o no lo crean pero en ese casi siglo de mi madre

su historia creada está llena de las vivencias del bípedo

su biografía sostiene y reformula las mismas preguntas

como también lo sigue haciendo las madres de muchos

esencias que se van sumando en el tiempo hasta llegar

a formar la esencia madre perenne en el espaciotiempo

y en la hondura de su alma continúa ese hombre bípedo

ese salvaje silvestre -como la inocencia del niño-

incitándonos con su sonrisa hacer la auténtica vida

que él en tiempos atrás empezó y que es antagónica

a la vida sin esencias que hoy construye el hombre

  

Y crean o no lo crean mi madre hizo su vida de esencias

que es lo que hace que ella junto a tantas otras madres

sean la madre perenne en el tiempo-espacio universal

y como un luminoso arcoíris les anuncie a los que abajo

aún estamos que si hay un tiempo con una vida porvenir

presentida en el alma bajo este romance de piano y violín

Y para los entendidos y para los que no lo son. Para los amantes de este mundo y para los que no lo quieren porque sueñan con otro -como el de este amor de luciérnagas-, bajo esta imagen cuelgo este Epigrama

En el tiempo cuando era un niño

se decía “eres un hijo natural”

para señalar -o ¿anatemizar?-

que estos “hijos naturales”

no eran “hijos legítimos”

porque no nacían bajo la

unión matrimonial de la ley

Mi  madre se reía y respondía

mis hijos son hijos naturales

porque fueron concebidos

por la ley natural del amor

y los parí con la ley de mi vientre

que es la misma ley del amor

que existe en la naturaleza y

mi madre gustaba hablar de las luciérnagas

Y ahora este hijo que es y será hijo natural

pregunta a la sociedad actual moderna

 ¿cuál legitimidad nace bajo tú ley?

¿cuál sociedad han fundado?

¿acaso es una de padres y hermanos?