jueves, 12 de enero de 2017

La vida en Vincent Van Gogh (I)

Autoretrato de Van Gogh con la oreja cortada




Y esta vida de Van Gogh 1853-1890
esencial en otros hechos en otras palabras
es la misma de hoy la misma historia
el mismo cruel drama por los siglos amén
pero en verdad ¿siempre será amén?
aunque su pintura traza el porvenir







Y acaba cerrarse un trágico ciclo en 2016
entregando en sus manos al que abre en 2017
la herencia de un charco de sangre labrada con
rostros de niños que aún no apagan sus llantos
¿los primeros pasos de los niños en manos de sus
padres la extinguirán y construirán otra de amor?

Primeros pasos/Vincent Van Gogh 
Y desde una esfera radiante de crepúsculos
navegante por toda la faz de la Tierra las musas
volando sobre sus colinas como si vinieran de
algún Monte Olimpo en el corazón del hombre
la pintura la música la escultura la poesía y
el amor al frente integrándolas en el gran Arte
que hace hablar a las esencias de la naturaleza y
a las de los hombres para que vayan empujándolos
a construir su vivir a través de la arquitectura de la vida
haz de esencias que ya trae desde su nacimiento como
hijo de la tierra el fuego las aguas haciéndose humano

El Arte esa expresión del hecho humano
andante en la naturaleza ayudando a construir la vida
resaltando esas esencias como su lenguaje universal
entonces habrá que admitir dos artes opuestos
arte cuando se es hombre andando entre dramas
y el arte cuando ese hombre se hace ser humano
pero en lucha permanente van haciéndose síntesis
en la gestación de la especie fusión hombre y mujer
y a quién en su entorno le será el cantor de su vivir
 
Árboles de olivos
Vincent Van Gogh incansable buscador de lo bello
en  la naturaleza y dentro de él mismo como hombre
sus brillantes amarillos símbolo de su mundo interior
sol hasta hacerlo rojo púrpura sangre o marrón tierra
a través de los azules y verdes buscando encenderlos
en ese construir febril de su arte que busca liberarlo
desde los despuntes de su alegría hasta su paleta pintando
la alondra sobre campos trigales desparramando sortilegios
anhelo del goce de vivir pero que al no hallar sus caminos
se truecan en incertidumbres hasta estallidos de tragedias
pero sigue siendo mixtura de crepúsculos gestándose en
su alma de peregrino todavía buscando amaneceres como
aquellos que le hacen decir cuándo han de venir las épocas
de artistas sanos que harán la plástica de una vida sana
 
La alondra sobre campo de trigo
Crepúsculos como los códigos de vidas que expresan
los levantes o los ponientes del sol interior del hombre
drama de su lucha de subsistencia buscando la vida plena
como ver en el cielo nubes constantes haciendo figuras
o transitando blancos luminosos a tempestuosos grises
anuncios de lluvias a tempestades eléctricas desatadas
pero Van Gogh llama al hombre vivir dentro de la naturaleza
pero éste por extraña fatalidad escapándose a una vida fatal

Y Vincent Van Gogh con sus pinceles en manos
embardunado de colores de trigales y de estrellas
bajo aquél sol de ese día moviéndose en borrascas
como morando en un ocaso pero hilando alegrías
después de tanto tejer albas mutándolas en auroras
muchas noches de estrellas haciéndolas amaneceres
terco con su caballete al hombre cargado de pliegos
pletórico de los anhelos de su gran ideario de vida
pero a escondida el foso de la sociedad tejiéndole
un destino incierto tropezando en ciegas encrucijadas
como constante martilleo en las paredes de su espíritu
que permanente roban la calma y serenidad de su mente
¿para qué puedo ser útil? ¿con este fuego llegar a donde?
 ¿cómo con la pintura construir el anhelado hogar al hombre?
 
Noche estrellada
Y todavía esos pliegos de Van Gogh nos siguen llegando
crepúsculo matutino abrazándose a crepúsculo vespertino
pero aleteando ese misterio que no da sosiego a su espíritu
encrucijadas en su paleta pintando hombres saciando hambres
milenarias con patatas cultivadas con sus propias manos y ese
febril afán para que sus colores sean esencia de la naturaleza
queriendo probar que el  hombre sin ella jamás podrá vivir
pero a veces siente que la naturaleza escapa de su paleta
porque su amor interior pareciera no caber en su corazón
¿acaso la causa que su frenética alma también quiera huir?
 
Comedores de patatas
Él expresa la lucha a muerte entre la naturaleza y esta sociedad
la sociedad que quiere ser hábitat de la violencia y no de la vida
lucha intensa que asume hermanado a la naturaleza como su reino
brotándola en un puro amor que expone la plenitud de sus lienzos
no importando que sus obras no se vendan porque él sabe que pinta
para aquel hombre de la posteridad que ha de vencer en esta lucha
y sus girasoles noche de estrellas lirios cipreses trigales y olivares
van trazando su senda como el “sembrador” sembrando simientes
bajo aquél espléndido sol que es su propio espíritu sin sosiego

El sembrador
Y ese espíritu su espíritu sin sosiego buscando lo bello
entorno de un vivir que viva la vida que nunca encuentra
va hacia un desenlace fatal cifrado en aquel destino incierto
que le teje el foso de la sociedad hasta llevarlo al crucial
disparo de la bala a su pecho para callar a su corazón
historia trágica de Van Gogh repetida en la del hombre


Trigales con cuervos
Y es tan fatídico ese destino que el mismo Van Gogh
pareciera plasmarlo en su última tela “trigales con cuervos”
que espantados salen volando sobre el campo de trigo
como si quisieran encontrar la contrapartida de otro destino
es el mismo hombre en una busca milenaria que aún no cesa
donde su espíritu pueda hallar el sosiego tanto veces buscado
y queden abierto los caminos donde el drama del hombre cese
trazados de la historia presente buscando una historia luminosa
 
Girasoles
Y en tantos girasoles buscando su sol
tantas noches de estrellas mirándolas
tantos cipreses alzándose hacia su cielo
tantos lirios embelleciendo su alma
tantos olivares plasmando sus esperanzas
eternizándose como su “sembrador”
que siembra las simientes en los surcos
de su corazón de donde ha de brotar el amor
es Van Gog todavía andando con nosotros en
este tiempo tallándonos el hombre porvenir
el hombre buscándose dentro el ser humano



Letra Original:
Letra Traducida:
Starry, starry night
Paint your palette blue and gray
Look out on a summer's day
With eyes that know the darkness in my soul

Shadows on the hills
Sketch the trees and the daffodils
Catch the breeze and the winter chills
In colors on the snowy linen land

Now, I understand, what you tried to say to me
And how you suffered for your sanity
And how you tried to set them free
They would not listen, they did not know how
Perhaps they'll listen now

Starry, starry night
Flaming flowers that brightly blaze
Swirling clouds in violet haze
Reflect in Vincent's eyes of china blue

Colors changing hue
Morning fields of amber grain
Weathered faces lined in pain


Are soothed beneath the artist's loving hand

Now, I understand, what you tried to say to me
And how you suffered for your sanity
And how you tried to set them free
They would not listen, they did not know how
Perhaps they'll listen now

For they could not love you
But still your love was true
And when no hope was left inside
On that starry, starry night
You took your life as lovers often do


But I could have told you, Vincent
This world was never meant for one
As beautiful as you

Starry, starry night
Portraits hung in empty halls
Frame less heads on nameless walls
With eyes that watch the world and can't forget

Like the strangers that you've met
The ragged men in ragged clothes
The silver thorn of bloody rose
Lie crushed and broken on the virgin snow

Now, I think I know what you tried to say to me
And how you suffered for your sanity
And how you tried to set them free
They would not listen, they're not listening still
Perhaps they never will
Estrellada, estrellada noche,
pinta tu paleta azul y gris
escrutando un día de verano
con ojos que conocen la oscuridad que hay en mi alma.

Sombras en las colinas,
esboza los árboles y los narcisos,
plasma la brisa y el helado viento
con los colores del nevado suelo de lino.

Ahora entiendo lo que trataste de decirme,


y cómo sufriste por tu cordura,
y cómo trataste de liberarlos.
No te oyeron, no supieron cómo.
Tal vez te oirían ahora.

Estrellada, estrellada noche,
llameantes flores que brillan y se iluminan
nubes espiradas con un haz violeta
se reflejan en los claros ojos azulados de Vincent.


Colores cambiando de matiz,
campos matutinos de granos dorados,
rostros ensombrecidos por el sol, arrugados de dolor,
son suavizados por la amorosa mano del artista.

Ahora entiendo lo que trataste de decirme,


y cómo sufriste por tu cordura,
y cómo trataste de liberarlos.
No te oyeron, no supieron cómo.
Tal vez te oirían ahora.

Aunque no podían amarte,
tú los amabas sinceramente.
Y cuando no quedó esperanza
en esa estrellada, estrellada noche,
te quitaste la vida, tal como los amantes suelen hacerlo;
Pero pude haberte dicho, Vincent,
que este mundo nunca fue hecho para alguien tan hermoso como tú.

Estrellada, estrellada noche,
cuadros colgados en pasillos vacíos,
cabezas sin cuerpo en muros sin nombres,
con ojos que miran el mundo y no pueden olvidar.

Como el extraño que te has encontrado,
el harapiento hombre en harapientas ropas,
la espina de plata de la sangrienta rosa
yace aplastada y rota en la pulcra nieve.

Ahora entiendo lo que trataste de decirme,


y cómo sufriste por tu cordura, 
y cómo trataste de liberarlos.
No te oyeron, todavía siguen sin oír.


Tal vez nuca lo harán.


















































No hay comentarios:

Publicar un comentario