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| Autoretrato de Van Gogh con la oreja cortada |
Y
esta vida de Van Gogh 1853-1890
esencial
en otros hechos en otras palabras
es
la misma de hoy la misma historia
el
mismo cruel drama por los siglos amén
pero
en verdad ¿siempre será amén?
aunque
su pintura traza el porvenir
Y
acaba cerrarse un trágico ciclo en 2016
entregando
en sus manos al que abre en 2017
la
herencia de un charco de sangre labrada con
rostros
de niños que aún no apagan sus llantos
¿los
primeros pasos de los niños en manos
de sus
padres
la extinguirán y construirán otra de amor?
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| Primeros pasos/Vincent Van Gogh |
Y
desde una esfera radiante de crepúsculos
navegante
por toda la faz de la Tierra las musas
volando
sobre sus colinas como si vinieran de
algún
Monte Olimpo en el corazón del hombre
la pintura la música la escultura la
poesía y
el amor
al frente integrándolas en el gran Arte
que
hace hablar a las esencias de la
naturaleza y
a
las de los hombres para que vayan empujándolos
a
construir su vivir a través de la arquitectura de la vida
haz
de esencias que ya trae desde su nacimiento como
hijo de la tierra el fuego las aguas
haciéndose humano
El
Arte esa expresión del hecho humano
andante
en la naturaleza ayudando a construir la vida
resaltando
esas esencias como su lenguaje universal
entonces
habrá que admitir dos artes opuestos
arte
cuando se es hombre andando entre dramas
y
el arte cuando ese hombre se hace ser
humano
pero
en lucha permanente van haciéndose síntesis
en
la gestación de la especie fusión hombre y mujer
y
a quién en su entorno le será el cantor de su vivir
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| Árboles de olivos |
Vincent
Van Gogh incansable buscador de lo bello
en
la naturaleza y dentro de él mismo como
hombre
sus
brillantes amarillos símbolo de su mundo interior
sol
hasta hacerlo rojo púrpura sangre o marrón tierra
a
través de los azules y verdes buscando encenderlos
en
ese construir febril de su arte que busca liberarlo
desde
los despuntes de su alegría hasta su paleta pintando
la alondra sobre campos trigales desparramando sortilegios
anhelo
del goce de vivir pero que al no hallar sus caminos
se
truecan en incertidumbres hasta estallidos de tragedias
pero
sigue siendo mixtura de crepúsculos gestándose en
su
alma de peregrino todavía buscando amaneceres como
aquellos
que le hacen decir cuándo han de venir
las épocas
de artistas sanos que harán la
plástica de una vida sana
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| La alondra sobre campo de trigo |
Crepúsculos
como los códigos de vidas que expresan
los
levantes o los ponientes del sol interior del hombre
drama
de su lucha de subsistencia buscando la vida plena
como
ver en el cielo nubes constantes haciendo figuras
o
transitando blancos luminosos a tempestuosos grises
anuncios
de lluvias a tempestades eléctricas desatadas
pero
Van Gogh llama al hombre vivir dentro de la naturaleza
pero
éste por extraña fatalidad escapándose a una vida fatal
Y
Vincent Van Gogh con sus pinceles en manos
embardunado
de colores de trigales y de estrellas
bajo
aquél sol de ese día moviéndose en borrascas
como
morando en un ocaso pero hilando alegrías
después
de tanto tejer albas mutándolas en auroras
muchas
noches de estrellas haciéndolas amaneceres
terco
con su caballete al hombre cargado de pliegos
pletórico
de los anhelos de su gran ideario de vida
pero
a escondida el foso de la sociedad tejiéndole
un
destino incierto tropezando en ciegas encrucijadas
como
constante martilleo en las paredes de su espíritu
que
permanente roban la calma y serenidad de su mente
¿para
qué puedo ser útil? ¿con este fuego llegar a donde?
¿cómo con la pintura construir el anhelado
hogar al hombre?
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| Noche estrellada |
Y
todavía esos pliegos de Van Gogh nos siguen llegando
crepúsculo
matutino abrazándose a crepúsculo vespertino
pero
aleteando ese misterio que no da sosiego a su espíritu
encrucijadas
en su paleta pintando hombres saciando hambres
milenarias
con patatas cultivadas con sus propias manos y ese
febril
afán para que sus colores sean esencia de la naturaleza
queriendo
probar que el hombre sin ella jamás
podrá vivir
pero
a veces siente que la naturaleza escapa de su paleta
porque
su amor interior pareciera no caber en su corazón
¿acaso
la causa que su frenética alma también quiera huir?
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| Comedores de patatas |
Él
expresa la lucha a muerte entre la naturaleza y esta sociedad
la
sociedad que quiere ser hábitat de la violencia y no de la vida
lucha
intensa que asume hermanado a la naturaleza como su reino
brotándola
en un puro amor que expone la plenitud de sus lienzos
no
importando que sus obras no se vendan porque él sabe que pinta
para
aquel hombre de la posteridad que ha de vencer en esta lucha
y sus girasoles noche de estrellas lirios
cipreses trigales y olivares
van
trazando su senda como el “sembrador” sembrando
simientes
bajo
aquél espléndido sol que es su propio espíritu sin sosiego
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| El sembrador |
Y
ese espíritu su espíritu sin sosiego
buscando lo bello
entorno
de un vivir que viva la vida que nunca encuentra
va
hacia un desenlace fatal cifrado en aquel destino incierto
que
le teje el foso de la sociedad hasta llevarlo al crucial
disparo
de la bala a su pecho para callar a su corazón
historia
trágica de Van Gogh repetida en la del hombre
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Trigales con cuervos
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Y
es tan fatídico ese destino que el mismo Van Gogh
pareciera
plasmarlo en su última tela “trigales con
cuervos”
que
espantados salen volando sobre el campo de trigo
como
si quisieran encontrar la contrapartida de otro destino
es
el mismo hombre en una busca milenaria que aún no cesa
donde
su espíritu pueda hallar el sosiego tanto veces buscado
y
queden abierto los caminos donde el drama del hombre cese
trazados
de la historia presente buscando una historia luminosa
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| Girasoles |
Y
en tantos girasoles buscando su sol
tantas
noches de estrellas mirándolas
tantos
cipreses alzándose hacia su cielo
tantos
lirios embelleciendo su alma
tantos
olivares plasmando sus esperanzas
eternizándose
como su “sembrador”
que
siembra las simientes en los surcos
de
su corazón de donde ha de brotar el amor
es
Van Gog todavía andando con nosotros en
este
tiempo tallándonos el hombre porvenir
el
hombre buscándose dentro el ser humano
Letra Original:
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Letra Traducida:
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Starry, starry night
Paint your palette blue and gray Look out on a summer's day With eyes that know the darkness in my soul
Shadows on the hills
Sketch the trees and the daffodils
Catch the breeze and the winter chills In colors on the snowy linen land
Now, I understand, what you tried to say to me
And how you suffered for your sanity And how you tried to set them free They would not listen, they did not know how Perhaps they'll listen now
Starry, starry night
Flaming flowers that brightly blaze Swirling clouds in violet haze Reflect in Vincent's eyes of china blue
Colors changing hue
Morning fields of amber grain
Weathered faces lined in pain
Are soothed beneath the artist's loving hand
Now, I understand, what you tried to say to me
And how you suffered for your sanity
And how you tried to set them free They would not listen, they did not know how Perhaps they'll listen now
For they could not love you
But still your love was true And when no hope was left inside On that starry, starry night
You took your life as lovers often do
But I could have told you, Vincent
This world was never meant for one As beautiful as you
Starry, starry night
Portraits hung in empty halls Frame less heads on nameless walls With eyes that watch the world and can't forget
Like the
strangers that you've met
The ragged men in ragged clothes
The silver thorn of bloody rose
Lie crushed and broken on the virgin snow
Now, I think I know what you tried to say to me
And how you suffered for your sanity And how you tried to set them free They would not listen, they're not listening still Perhaps they never will |
Estrellada, estrellada noche,
pinta tu paleta azul y gris escrutando un día de verano con ojos que conocen la oscuridad que hay en mi alma. Sombras en las colinas, esboza los árboles y los narcisos, plasma la brisa y el helado viento
con los colores del nevado suelo de lino.
Ahora entiendo lo que trataste de decirme,
y cómo sufriste por tu cordura,
y cómo trataste de liberarlos. No te oyeron, no supieron cómo. Tal vez te oirían ahora. Estrellada, estrellada noche, llameantes flores que brillan y se iluminan nubes espiradas con un haz violeta
se reflejan en los claros ojos azulados de
Vincent.
Colores cambiando de matiz,
campos matutinos de granos dorados, rostros ensombrecidos por el sol, arrugados de dolor, son suavizados por la amorosa mano del artista. Ahora entiendo lo que trataste de decirme,
y cómo sufriste
por tu cordura,
y cómo trataste de liberarlos. No te oyeron, no supieron cómo.
Tal vez te oirían ahora.
Aunque no podían amarte,
tú los amabas sinceramente.
Y cuando no quedó esperanza
en esa estrellada, estrellada noche,
te quitaste la vida, tal como los amantes suelen hacerlo; Pero pude haberte dicho, Vincent,
que este mundo nunca fue hecho para alguien tan
hermoso como tú.
Estrellada, estrellada noche, cuadros colgados en pasillos vacíos, cabezas sin cuerpo en muros sin nombres, con ojos que miran el mundo y no pueden olvidar. Como el extraño que te has encontrado, el harapiento hombre en harapientas ropas, la espina de plata de la sangrienta rosa yace aplastada y rota en la pulcra nieve. Ahora entiendo lo que trataste de decirme,
y cómo sufriste por tu cordura,
y cómo trataste de liberarlos. No te oyeron, todavía siguen sin oír.
Tal vez nuca lo harán.
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