La vida en Vincent Van Gogh (I)

Autoretrato de Van Gogh con la oreja cortada

Y esta vida de Van Gogh 1853-1890

esencial en otros hechos en otras palabras

es la misma de hoy la misma historia

el mismo cruel drama por los siglos amén

pero en verdad ¿siempre será amén?

aunque su pintura traza el porvenir

Y acaba cerrarse un trágico ciclo en 2016

entregando en sus manos al que abre en 2017

la herencia de un charco de sangre labrada con

rostros de niños que aún no apagan sus llantos

¿los primeros pasos de los niños en manos de sus

padres la extinguirán y construirán otra de amor?

Primeros pasos/Vincent Van Gogh 

Y desde una esfera radiante de crepúsculos

navegante por toda la faz de la Tierra las musas

volando sobre sus colinas como si vinieran de

algún Monte Olimpo en el corazón del hombre

la pintura la música la escultura la poesía y

el amor al frente integrándolas en el gran Arte

que hace hablar a las esencias de la naturaleza y

a las de los hombres para que vayan empujándolos

a construir su vivir a través de la arquitectura de la vida

haz de esencias que ya trae desde su nacimiento como

hijo de la tierra el fuego las aguas haciéndose humano

El Arte esa expresión del hecho humano

andante en la naturaleza ayudando a construir la vida

resaltando esas esencias como su lenguaje universal

entonces habrá que admitir dos artes opuestos

arte cuando se es hombre andando entre dramas

y el arte cuando ese hombre se hace ser humano

pero en lucha permanente van haciéndose síntesis

en la gestación de la especie fusión hombre y mujer

y a quién en su entorno le será el cantor de su vivir

 

Árboles de olivos

Vincent Van Gogh incansable buscador de lo bello

en  la naturaleza y dentro de él mismo como hombre

sus brillantes amarillos símbolo de su mundo interior

sol hasta hacerlo rojo púrpura sangre o marrón tierra

a través de los azules y verdes buscando encenderlos

en ese construir febril de su arte que busca liberarlo

desde los despuntes de su alegría hasta su paleta pintando

la alondra sobre campos trigales desparramando sortilegios

anhelo del goce de vivir pero que al no hallar sus caminos

se truecan en incertidumbres hasta estallidos de tragedias

pero sigue siendo mixtura de crepúsculos gestándose en

su alma de peregrino todavía buscando amaneceres como

aquellos que le hacen decir cuándo han de venir las épocas

de artistas sanos que harán la plástica de una vida sana

 

La alondra sobre campo de trigo

Crepúsculos como los códigos de vidas que expresan

los levantes o los ponientes del sol interior del hombre

drama de su lucha de subsistencia buscando la vida plena

como ver en el cielo nubes constantes haciendo figuras

o transitando blancos luminosos a tempestuosos grises

anuncios de lluvias a tempestades eléctricas desatadas

pero Van Gogh llama al hombre vivir dentro de la naturaleza

pero éste por extraña fatalidad escapándose a una vida fatal

Y Vincent Van Gogh con sus pinceles en manos

embardunado de colores de trigales y de estrellas

bajo aquél sol de ese día moviéndose en borrascas

como morando en un ocaso pero hilando alegrías

después de tanto tejer albas mutándolas en auroras

muchas noches de estrellas haciéndolas amaneceres

terco con su caballete al hombre cargado de pliegos

pletórico de los anhelos de su gran ideario de vida

pero a escondida el foso de la sociedad tejiéndole

un destino incierto tropezando en ciegas encrucijadas

como constante martilleo en las paredes de su espíritu

que permanente roban la calma y serenidad de su mente

¿para qué puedo ser útil? ¿con este fuego llegar a donde?

 ¿cómo con la pintura construir el anhelado hogar al hombre?

 

Noche estrellada

Y todavía esos pliegos de Van Gogh nos siguen llegando

crepúsculo matutino abrazándose a crepúsculo vespertino

pero aleteando ese misterio que no da sosiego a su espíritu

encrucijadas en su paleta pintando hombres saciando hambres

milenarias con patatas cultivadas con sus propias manos y ese

febril afán para que sus colores sean esencia de la naturaleza

queriendo probar que el  hombre sin ella jamás podrá vivir

pero a veces siente que la naturaleza escapa de su paleta

porque su amor interior pareciera no caber en su corazón

¿acaso la causa que su frenética alma también quiera huir?

 

Comedores de patatas

Él expresa la lucha a muerte entre la naturaleza y esta sociedad

la sociedad que quiere ser hábitat de la violencia y no de la vida

lucha intensa que asume hermanado a la naturaleza como su reino

brotándola en un puro amor que expone la plenitud de sus lienzos

no importando que sus obras no se vendan porque él sabe que pinta

para aquel hombre de la posteridad que ha de vencer en esta lucha

y sus girasoles noche de estrellas lirios cipreses trigales y olivares

van trazando su senda como el “sembrador” sembrando simientes

bajo aquél espléndido sol que es su propio espíritu sin sosiego

El sembrador

Y ese espíritu su espíritu sin sosiego buscando lo bello

entorno de un vivir que viva la vida que nunca encuentra

va hacia un desenlace fatal cifrado en aquel destino incierto

que le teje el foso de la sociedad hasta llevarlo al crucial

disparo de la bala a su pecho para callar a su corazón

historia trágica de Van Gogh repetida en la del hombre

Trigales con cuervos

Y es tan fatídico ese destino que el mismo Van Gogh

pareciera plasmarlo en su última tela “trigales con cuervos”

que espantados salen volando sobre el campo de trigo

como si quisieran encontrar la contrapartida de otro destino

es el mismo hombre en una busca milenaria que aún no cesa

donde su espíritu pueda hallar el sosiego tanto veces buscado

y queden abierto los caminos donde el drama del hombre cese

trazados de la historia presente buscando una historia luminosa

 

Girasoles

Y en tantos girasoles buscando su sol

tantas noches de estrellas mirándolas

tantos cipreses alzándose hacia su cielo

tantos lirios embelleciendo su alma

tantos olivares plasmando sus esperanzas

eternizándose como su “sembrador”

que siembra las simientes en los surcos

de su corazón de donde ha de brotar el amor

es Van Gog todavía andando con nosotros en

este tiempo tallándonos el hombre porvenir

el hombre buscándose dentro el ser humano

Letra Original:

Letra Traducida:

Starry, starry night Paint your palette blue and gray Look out on a summer's day With eyes that know the darkness in my soul Shadows on the hills Sketch the trees and the daffodils Catch the breeze and the winter chills In colors on the snowy linen land Now, I understand, what you tried to say to me And how you suffered for your sanity And how you tried to set them free They would not listen, they did not know how Perhaps they'll listen now Starry, starry night Flaming flowers that brightly blaze Swirling clouds in violet haze Reflect in Vincent's eyes of china blue Colors changing hue Morning fields of amber grain Weathered faces lined in pain Are soothed beneath the artist's loving hand Now, I understand, what you tried to say to me And how you suffered for your sanity And how you tried to set them free They would not listen, they did not know how Perhaps they'll listen now For they could not love you But still your love was true And when no hope was left inside On that starry, starry night You took your life as lovers often do But I could have told you, Vincent This world was never meant for one As beautiful as you Starry, starry night Portraits hung in empty halls Frame less heads on nameless walls With eyes that watch the world and can't forget Like the strangers that you've met The ragged men in ragged clothes The silver thorn of bloody rose Lie crushed and broken on the virgin snow Now, I think I know what you tried to say to me And how you suffered for your sanity And how you tried to set them free They would not listen, they're not listening still Perhaps they never will

Estrellada, estrellada noche, pinta tu paleta azul y gris escrutando un día de verano con ojos que conocen la oscuridad que hay en mi alma. Sombras en las colinas, esboza los árboles y los narcisos, plasma la brisa y el helado viento con los colores del nevado suelo de lino. Ahora entiendo lo que trataste de decirme, y cómo sufriste por tu cordura, y cómo trataste de liberarlos. No te oyeron, no supieron cómo. Tal vez te oirían ahora. Estrellada, estrellada noche, llameantes flores que brillan y se iluminan nubes espiradas con un haz violeta se reflejan en los claros ojos azulados de Vincent. Colores cambiando de matiz, campos matutinos de granos dorados, rostros ensombrecidos por el sol, arrugados de dolor, son suavizados por la amorosa mano del artista. Ahora entiendo lo que trataste de decirme, y cómo sufriste por tu cordura, y cómo trataste de liberarlos. No te oyeron, no supieron cómo. Tal vez te oirían ahora. Aunque no podían amarte, tú los amabas sinceramente. Y cuando no quedó esperanza en esa estrellada, estrellada noche, te quitaste la vida, tal como los amantes suelen hacerlo; Pero pude haberte dicho, Vincent, que este mundo nunca fue hecho para alguien tan hermoso como tú. Estrellada, estrellada noche, cuadros colgados en pasillos vacíos, cabezas sin cuerpo en muros sin nombres, con ojos que miran el mundo y no pueden olvidar. Como el extraño que te has encontrado, el harapiento hombre en harapientas ropas, la espina de plata de la sangrienta rosa yace aplastada y rota en la pulcra nieve. Ahora entiendo lo que trataste de decirme, y cómo sufriste por tu cordura,  y cómo trataste de liberarlos. No te oyeron, todavía siguen sin oír. Tal vez nuca lo harán.